"A novel of huge ambition, beautifully told, Ireland is the unstoppably readable story of a remarkable nation." nachzulesen hier . fettdruck von mir.
manchmal bin ich froh, dass ich kein anglonormannisches französisch spreche. aber eben nur manchmal.

es ist freitag, mann hat feierabend, will nach hause. vorher noch was essen, schnell sonnenblume kaufen, sonst meckert die zicke wieder. durch die drehtür beim postamt, mut andrehen. schnell noch tabak kaufen. zigarette drehen auf der straße. der schnee schmilzt, ist das widerlich, überall licht und reflexe, keine dunkle ecke zum reingehen.frau hat sich strähnchen gemacht, strapse angezogen, unangekündigt im büro vorbeigefahren, vorher schnell noch eine CD als vorwand aus dem rucksack gezogen, sonst fragt er nur, warum sie ihn so kurz vor feierabend stören kommt. essen, ja lecker, lustlos rührt sie in der restlichen tomatensuppe bei der bahnhofsmission rum. morgen musst du eh in den knast, iss dich doch heute noch mal richtig satt.buch kaufen, ja, das ist fein, postkarten, nein, viel zu teuer, geh ich woanders hin, kauf du doch bücher, bist ja eh arbeitslos, hast ja zeit zum lesen. hell ist es in der stadt und gefährlich. überall bekannte. da der ehemalige altbundeskanzler, dort der chef vom bundesnachrichtendienst, alle essen zur gleichen zeit wildschweinbraten beim thailänder. pfui teufel. dann packt der mann die frau unvorbereitet, schleift sie in einen hell beleuchteten neonweißen hauseingang mitten durch die pfütze und küsst sie nach allen regeln der kunst. küssen ist schön. schöner als ficken manchmal. keine angst, die pointe kommt noch. hier ist sie: aus dem off eine kinderstimme "habt ihr kein zuhause?"

(jemandem aus einem besonderen anlass zugeeignet, der helge noch nicht mag)